Elle avait passé la soirée à masser les jambes de son père. Encore.
Ce soir-là, il n’avait même pas la force de parler.
Quelques heures plus tôt, le docteur avait parlé. D’une voix froide, comme un juge.
"On ne peut plus sauver le pied. L’infection est trop avancée.
Amputer.
Un seul mot. Et tout s’écroule.
Marie se souvient encore du regard vide de son père.
Mais là… c’était différent. Il avait baissé les yeux. Comme un enfant.
Il conduisait. Il partait encore au champ.
Juste qu’il disait parfois qu’il "se sentait un peu faible".
Un peu de fatigue. Un petit bourdonnement dans les oreilles. Rien d’alarmant…
"C’est rien, ma fille… c’est le sucre seulement. Les médicaments vont faire le travail."
Sauf que le sucre, lui, n’attend pas.
Il dévaste silencieusement.
Et quand on se rend compte… il est souvent trop tard.
Celle de votre père. De votre mère. De votre mari. De vous-même.
Le diabète n’est pas un petit rhume qu’on soigne à la légère.
C’est une bête silencieuse, qui avance pendant qu’on pense que tout va bien.
Il y a des armes puissantes pour la ralentir, voire la repousser:
c’est plus qu’un livre. C’est une planche de salut.
Vous allez encore attendre ?
Jusqu’au jour où on vous dira :
Prenez les rênes tant qu’il est encore temps.
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